Sonntag, 1. November 2009

Die Schnürsenkel sind offen
Den Blick zum Spiegel am Morgen nicht so ganz getroffen
Nur Fantasie und Input das Hoffen
Und wie die unzähligen Geiger in meinem Kopf
Mit den widerspenstigen Haaren in meinem Zopf
Animieren mich zu den verliebtesten Taten
Kursiv und blockig Größe 12 können warten
Ja heute erhebe ich mein Haupt um zu leben
Um der Ignoranz nicht ständig Recht zu geben
Ein Telefonat mit Vater Staat
Ein Brief an Mutter Natur
Ein Konzert von Pur
Ich schwitze bei Minus sieben Grad
Und meine Reime vergessen ihre Dichtung
Vergessen Datum und Ort
Vergessen Buchstaben und Wort
Wird Denim zu Cord
Wird eine Ewigkeit zu short
Wird mein Haupt erhoben für das große Ziel
Alle guten Minen zum bösesten Spiel
Nee, nicht mein Stil.

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